"2" (1999)

Mascaras que van y que se muerden el dedo entre los ojos,

ya es muy tarde para volver a hacerlo, ni nacer es suficiente,

solo el dormir es fecundo, arrancando tus pétalos y cabellos

con unas pinzas atadas en los dedos

y la espalda ya sudada que carcome tu camisa.

Pues, ya es muy tarde? O tienes prisa?

si fuera un poema tendría ahora “risa” o “ceniza”.

Ceniza que descansa por la muerte de mi poema,

mas solo es un poema y no mi poesía

que descansa tan fecunda cantando alegrías y tristezas

que lloran como almas en pena buscando una fantasía,

como animas sin vela o fantasmas sin cadena,

tan solo mía…

Y ya las mascaras no corren, ya no se toman en cuenta

Hoy todo ya esta oscuro, por que he eclipsado el día.